Por
Dag Vulpi
Contei na crônica
anterior a minha saga de ter disputado o último duelo com D’Jango
(confira aqui), e nela recordei como era farta a quantidade de
personagens atípicos e instigantes naquele recém-criado bairro da
cidade de Vila Velha, nos idos dos anos 70. Prosseguindo na tentativa
de “desenterrar” alguns daqueles personagens, hoje recupero mais
um — e a bola da vez é a nada social Maria Taruira.
Taruira era uma senhora
esquisitona e solitária; morava sozinha num pequeno barraco
escondido no meio do matagal do morro do bairro Soteco. Magra ao
extremo, sempre descabelada e suja, vestia-se e alimentava-se com o
pouco que, vez ou outra, era deixado à sua porta por alguma alma que
se sensibilizava com a situação da infeliz. Não era grata —
longe disso — gratidão era uma das muitas palavras que não faziam
parte do seu restrito e particular dicionário. As senhoras que
levavam roupas e alimentos precisavam ser discretas: deixar as
sacolas nas imediações do barraco e não permanecer muito tempo por
ali, pois corriam o risco de receber, como paga, uma lata de urina
bem no meio da fuça. Isso mesmo — a infeliz guardava seus
excrementos dentro de uma lata, e aquela era sua arma de defesa,
mesmo quando defender-se não se fazia necessário.
Antissocial além do
extremo, ela detestava quando alguém se aproximava do seu bangalô.
O desavisado que passasse ali por perto era, de imediato, rechaçado:
primeiro ela sambava o conteúdo da bendita lata e, logo na
sequência, o infeliz ouviria um grande e seleto repertório de
palavrões e todo o azar de praguices. Seu improviso para descompor o
semelhante era certeiro como nenhum outro. Não foram raras as vezes
em que senhoras preocupadas com a tal retornaram chorosas pelo
destrato que receberam da desinfeliz.
Deixa estar que parte
da rabugice da infeliz era injustificada — já outra, nem tanto —
pois ela sofria com a molecada das redondezas. A maioria dos meninos
tinha pavor da velhota; porém, quando reunidos, era ela quem cortava
um dobrado com a molecada.
Ainda recordo-me dos
preparativos que fazíamos na tarde que antecedia o dia em que
tirávamos para azucriná-la. Cada um deveria levar o estilingue e um
embornal cheio de pelotas que recolhíamos próximos aos trilhos da
estrada férrea de São Torquato, por onde passavam os vagões com
minério vindos de MG com destino ao porto de Tubarão, da
recentemente inaugurada Vale do Rio Doce. O Terminal de Tubarão
iniciou suas operações em 1962, pela então Companhia Vale do Rio
Doce, através de um projeto pioneiro idealizado por Eliezer Batista.
Normalmente, aos
sábados, o local da reunião era na minha casa, que ficava
estrategicamente no pé do morro que seria o alvo de nosso ataque.
Havia dias em que somávamos mais de quinze moleques, e dali subíamos
com a desculpa de que iríamos caçar passarinho. Naquela época
ainda não tínhamos consciência do politicamente correto, e matar
rolinha com estilingue era um comportamento normal da gurizada. Pois
bem, subíamos o morro e ficávamos escondidos nas moitas, de forma a
ter um bom ângulo para o ataque. Não tínhamos como alvo a pobre da
Taruira, mas sim seu barraco, que era de madeira, porém tinha o teto
e uma das laterais revestidos por zinco — e esse detalhe
transformava o impacto de uma simples bolinha de minério num barulho
ensurdecedor. Imaginemos então dezenas dessas pelotas chocando-se
contra o zinco ao mesmo tempo!
E era tudo muito bem
planejado: disparávamos uma saraivada de pelotas direto no telhado e
na lateral de zinco, e nos escondíamos todos ao mesmo tempo;
recarregávamos nossos estilingues e sapecávamos outra rajada de
pelotas. A esta altura, a pobre infeliz já estava quase louca: saía
de dentro do barraco com os olhos esbugalhados e com sua costumeira
cabeleira desarrumada, xingando a tudo e a todos. E nós saíamos em
disparada morro abaixo, felizes da vida e com um gostoso sentimento
de realização pessoal e coletiva — afinal, era naquele momento
que tínhamos a impressão de estar devolvendo, com juros, todo o
pânico que ela nos causava quando nos surpreendia solitários nas
ruas do bairro. E a carreira morro abaixo só teria fim quando cada
um de nós estivesse na segurança de sua casa.
Hoje, essas recordações
chegam acompanhadas de certo arrependimento — mas, na época, era
muito prazeroso. Lembro que, mais tarde, nos reuníamos para comentar
quão gratificante havia sido aquela aventura e como cada um de nós
havia sido corajoso por ter enfrentado a terrível Taruira.
Anos mais tarde, a
infeliz foi hospitalizada; fora acometida por uma grave tuberculose,
e nunca mais se ouviu notícias dela.
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